C’était les pyjames et non le cors
qui se ballottèrent dans le vent –

une jalousie ramasser par la beauté.
Eblouie, la lentille regarda le grillage
avec désir. De proche ou de loin, le brouillard
passa par des fils de métal emmêlante...
et la brume se fut voir en cadre.

En descendant d’un monde, une tète effarouchante
devins une poitrine ainsi que des jambes.
Le tout consomma au bord du pudeur.
Et l’être – enfin isolé, enfin nue – s’inclina
devant l’oeil douce du lentille – plus intime que le désordre,
plus vide que l’indépendance.